Maldita red social

Porque más allá de que hayas desaparecido hace 7 años, que te haya autoimpuesto el r.i.p convenientemente antes de volver a cometer un error (como bajarme del avión aquella vez y correr a buscarte por las calles de Madrid), te haya deleteado de todo cuanto posible sistema de contacto, oral, digital, bucal. Mas acá alguien comenta tu foto y peco en entrar.

Tus putas vacaciones alegres lejos de estos 7 grados de hoy. Y seguir y seguir mirando como cuando era chiquita y arrancarme la cascarita que dolía un montón, pero ese morbo de ver qué hay abajo, de sacar más pus y volver a empezar cuando la herida empezaba a cicatrizar. Así de asco. Así de cíclico.

Vos y yo sabemos que a los sesentipico nos volvemos a ver.

Está dicho y no vamos a escapar. Vos volverás medio herido y tal vez nos queden sólo cuatro o cinco años juntos. Los mejores de nuestra vida. Tus hijos te van a venir a ver. Te voy a acompañar mientras te hagan la quimio y te voy a comprar caramelos bien ácidos para las náuseas. Me vas pedir que nos vayamos al campo y ahí partiré con dolor dejando a mis sobrinos que siempre ocuparon el lugar de hijos que no tuve. Nos recibirá la nieta de Amancia, la viejita sabia que nos vaticinó "esta es la definitiva, la que te va a enterrar".

Así que disfrutá mucho de las claritas y la rambla, de las amparos, las conchas y el flamenco.

Yo me acurruco en este chiquito divino que desde hace poco más de un mes se empeña en no separarse ni medio segundo de mí y la voy pasando.

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